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Apro la mia finestra e vedo che è buio
Come una finestra d'inchiostro
La richiudo e rivedo la finetra d'inchiostro
Allora mi chiedo cosa sia possibile fare
Per avere il sole sempre

Scrivo dell'uomo, che più passa il tempo e meno merita di essere definito tale;
scrivo di quando accenno ai valori, alla conoscenza, alla fede, e attorno si fa il vuoto;
scrivo delle ingiustizie ai deboli e l'angoscia che lacera il petto alla loro taciuta perseveranza e impunità;
scrivo di occhi che non vedono, di altri che non vogliono vedere e di quelli cotretti a non vedere;
scrivo, scrivo, scrivo, e l'inchiostro scorre sulla carta come lacrime a consolare un cuore che può vedere.

Stampate sopra il nostro
quaderno del destino,
le macchie dell'inchiostro
a volte denso e nero
turbano il pensiero
e deturpano il mistero.
Senza più colori,
non battono quei cuori,
animati dalla sete
di sogni e senza mete
si trovano sperduti
tra il nero dell'inchiostro.
Sordi e muti
ad ogni costo,
non hanno più parole.
Ma la pioggia clandestina,
caduta stamattina,
lo scioglie quel torpore,
lo smacchia quel grigiore,
e dopo
torna il sole.